Записки сумасшедшего

Банки преследуют меня с видом опытных ловеласов. Они шлют смски, пишут письма, заглядывают в окно, подстерегают на темной улице с криком: "На миллион! На миллион!"

Может взять, уехать и сделаться моряком?

На улице чудовищно скользко. Боюсь пасть. Обычно я падаю смешно: очки летят в одну сторону, сигарета в другую. Но однажды я умудрилась упасть с залихватским видом, не выпустив сигарету из зубов. Причем посреди проезжей части. Этакий боцман. Я собой горжусь.

Говорят, что раньше в Москве можно было ходить в январе в туфлях без ботиков. И дворники знали всех по имя-отчеству.

Сейчас не то. Хорошо тому, из кого песок сыплется.